Paraíso

Inmenso verde mar.
Brisa suave que me meces, delicada,
como aquellas olas que antaño me acunaban.

Inmenso verde mar,
que me llamas,
para nadar en tí,
para fundirme en tí,
para ser tú y yo: uno.

Y corro,
corro,
juego en tí;
y me persigues,
me derribas,
para cubrirme con tu amoroso manto;
acaricias mi rostro,
y lo volteas hacia el infinito;
hacia tus árboles frondosos,
hacia tus montañas adoradas,
adoradas e imponentes que
protegen tu reino de visitas insidiosas;
hacia tu oponente,
el vasto cielo azul que
esconde verdades olvidadas o
jamás reconocidas.

Y me obligas a levantar la mirada,
a correr,
a volar,
a soñar con las nubes que,
traviesas, juegan a ser quienes no son,
a desvelar escondidos secretos.

Y dibujan,
dibujamos, porque ahora todos;
el mar verde,
las montañas,
el cielo
y yo,
somos uno,
una unidad mágica e indivisible.

Dibujamos:
trazos con sentido,
sin sentido;
formas lógicas,
ilógicas;

Y nadamos,
nos sumergimos,
buceamos,
caemos;
caemos a velocidad vertiginosa en el abismo,
en el pozo de recuerdos dolorosos que
laceran como el más afilado de los cuchillos.

Y de repente...
paran nuestro infernal descenso.
¿Quién? No lo sé.
Flotamos.
Ya no hay sufrimiento,
ni heridas,
ni agonía,
ni cicatrices;
ya no hay nada.
Estamos en la nada,
en el desierto,
capaz de aniquilar lo visible y lo invisible.

Y esperamos,
esperamos porque creemos,
y creemos porque esperamos;
pero el segundo se hace minuto,
el minuto, hora;
las horas, días;
los días, semanas...

y la nada, eterna

.........................................

Y en esa eternidad aburrida,
indiferente,
voraz,
mortal;
oímos un susurro creciente,
vemos una luz parpadeante,
cigzagueante,
que se acerca, lentamente,
muy lentamente;
e ilumina,
guía
y conduce.

La oscuridad se torna luz,
la nada, alegría;
el desierto, inmenso mar de hierba;
la eternidad, efímero momento.
Y subimos,
subimos sedientos,
contentos,
dichosos,
jubilosos;
hacia tí, MUJER,
diosa venerada;
hacia tí, rostro del pasado,
del presente,
del futuro;
hacia tí, la que fuíste,
que eres,
y serás siempre, y en gozosa eternidad,
amor infinito

Símbolo de vida
paz
armonía
.............
PARAÍSO

In memoriam

Ella está visiblemente nerviosa, sujeta los apuntes con sus manos temblorosas y los cambia de sitio una y otra vez, no sabiendo muy bien qué hacer. El examen más difícil de su carrera la espera a la vuelta de la esquina. Está segura de que si lo supera su sueño ya será casi una realidad. Quiere ser una gran abogada, al servicio de los más débiles.

De pronto… un bam… súbito y ensordecedor, una fuerza salvaje que la golpea y la arroja por los aires. En ningún momento pierde el sentido. Es testigo del espectáculo macabro y dantesco que se abre ante sus ojos incrédulos. ¿Qué ha pasado? No entiende nada de nada. Trata de levantarse, se tambalea, cae al suelo. No puede, no puede… Un niño llora, su madre al lado, llena de sangre, inerte. Ella se arrastra, se arrastra como puede y toma al niño, que no cesa de llorar, desconsolado, entre sus brazos. Y espera, espera que alguien venga, le ayude y le explique qué es lo que ha pasado, qué es todo aquel infierno, que deja a los muertos sin vida, a los niños sin madre, a los vivos sin sueños…

Y se lo explicarán a lo largo de estos seis años, una y otra vez: sus padres, sus amigos, la policía, la televisión, los periódicos… Y ella no entenderá nada, nunca comprenderá el por qué de tanta barbarie gratuita, porque la maldad humana, la sinrazón, no tiene explicación.

YO: DIOS

El momento del día en el que me siento más yo es por la noche. Siempre me he sentido esplendorosa de noche. Me encanta la noche porque es el tiempo de los secretos, de las verdades no contadas. Es cuando el universo se abre a nosotros y nos cuenta el pasado, el presente y el futuro. Y lo hace estemos dormidos o despiertos porque la noche es poderosa y penetra en tí, aunque no quieras; pero cada uno es libre de recordarlo u olvidarlo. Y tal vez prefiramos olvidar porque lo que nos brinda la noche es tan poderoso que asusta. Yo no soy sol, que alumbra y calienta; soy luna, frío y sueños. Antes de todo, antes de nosotros, todo era noche y una hormiga, una hormiga con conciencia que nos soñó y pensó; y de aquella hormiga y aquella noche nacimos todos. Todo lo grandioso empezó con una hormiga; todos somos hormigas porque fuímos hechos a imagen y semejanza de ella. Y muchas hormigas, miles, millones, infinitas, es lo que es Dios; por eso nada se le escapa y todo lo sabe, porque todos somos ÉL. Y cuando contemplamos la inmensidad del cielo estrellado como hoy, o la belleza de un amanecer esplendoroso como anteayer, o damos un paseo por el bosque; la naturaleza se confabula y nos susurra sus recuerdos ancestrales para que no olvidemos. Es entonces, dentro de nuestra pequeñez de hormigas, de nuestra insignificancia, cuando sentimos la magnificiencia de la creación, y nos transmutamos en gigantes. Gigantes y hormigas a la vez. Y en ese instante precioso te das cuenta de la inutilidad de tu vida, de que la mayoría construimos nuestra felicidad en torno a espejismos fugaces porque el engaño del Sol, de la supuesta claridez del día, nos deslumbra y nos dirige hacia objetivos vanos. Y es que la verdadera luz, aquella que está detrás del umbral, nació en la noche oscura del no tiempo. Somos seres de luz pero nacidos del chispazo de una hormiga que cierto día, sin quererlo, de noche nos pensó. Y encontrarnos sería tan fácil, pero ¡tan fácil! Solamente pidiéndole a la noche que nos acoja en su regazo y nos cuente sus verdades escondidas: cómo fuimos, cómo somos, cómo seremos. Por eso me gusta la noche, porque de la noche surge el Dios que habita en mi interior. En la noche surge el chispazo divino que me muestra mi ayer, mi hoy, mi mañana. Y no hay miedo porque cuando era, Él estaba, cuando soy, está, y cuando sea, estará. Vendrá el tiempo, no muy lejano, en que mirando al Cielo, si dejamos surgir esa chispa que todos poseemos, seremos esplendorosos porque ése es nuestro destino. Pero para ello tenemos que soñar, soñar despiertos en la noche. Y volveremos a ser lo que fuímos, hormigas insignificantes; pero infinitamente poderosas en el inicio de los tiempos, porque es hora de volver a empezar. La luna es cíclica, el sol no, siempre es el mismo, mentiroso, redondo. El Sol dice que nada cambiará, que estaremos ahí siempre, y nos miente. Y la luna está llamando ya a sus guerreros de luz, que nacieron en la inmensidad de la noche del no tiempo, para que no olvidemos, recordemos y volvamos a SER.

Escribir... ya no

Hace dos días estuve hablando con una bloquera de por q seguía escribiendo... Quizá porque yo ya no tengo gana de hacerlo... Abrí este blog como algo divertido, en el que pasar buenos ratos en compañía de la chica con la que comparto mi vida... y, sin quererlo, escribir pasó a convertirse en un ejercicio terapéutico y a ser, muchas veces, mi voz la voz de otros... Adoro escribir, pero este blog no tiene sentido... Yo ya sé como soy; mis traumas, mis penas no desaparecen por mucho que metaforice sobre ello... y ha llegado un momento en que ya no son esa piedra que no me permite seguir mi camino... ahora sé que puedo vivir con ello, y ser, más o menos, feliz... y las penas de las demás, actuales y pasadas, no se vuelven más ligeras por reflejarlas aquí... Mis amigos, los que ya no están, siempre permanecerán en mi recuerdo, y los que sobreviven no van a estar mejor porque yo los incluya en mis ficciones blogueriles, su vida seguirá hecha una mierda, o no, y yo me voy a seguir sintiendo como tal cada vez que me den una mala noticia... y, últimamente, me ha tocado ese lado amargo...

Hay alguien q está pasando por un momento muy duro, demasiado para mi gusto, pero la vida es así de jodida... y ya está; pero eso está suponiendo un cambio, y brutal, dentro de mí... y no hay consuelo, el truco está en seguir respirando y punto, y asumir las cosas tal como vienen... como a Dios no le puedo reclamar, pues... Escribir era un consuelo, era como un apoyarme yo misma, un buscar una explicación interior para cosas que jamás entenderé... pero la verdad para mí ya no está aquí, está fuera... y fuera, de momento, me quedo... Quizá en un futuro, próximo o lejano, vuelvan mis dedos a sentir el impulso de tocar el teclado, pero ahora no... Hasta luego...

Y quiero dar las gracias a todos los que me han leído, pero, sobre todo, a Sandalias por ser mi amiga, antes, ahora y siempre; a Olga Berrios por ser la voz de los sin voz en muchos momentos, y, especialmente, a Sinfonía Agridulce porque su blog, sin ella saberlo ni pretenderlo, ha sido un oasis en el desierto... y la magia que necesitaba en mi vida, como cuando leía a Michael Ende... Hay pocas personas que puedan convertir lo cotidiano en algo especial, o los sueños en esperanza... y ella es una... Gracias mil, te seguiré leyendo (a los demás tb), y, seguro que, algún día, firmarás glorias, pero ya impresas. Y cuando quieras algo, ya sabes dónde estamos...

Antes que tú, fueron ellas...

Introducir un voto en una urna es fácil, pero es un gesto cargado de significado, de historia. Y, acaso, ignoramos el trabajo que ha costado conseguirlo.
Lee... y si pensabas en no votar, quizá lo hagas; o si lo ibas a hacer, quizá lo hagas con otra conciencia.

75 años del sufragio femenino en España


Ve, vota... Por tí, por ellas...

Día Internacional de la mujer trabajadora...

El Día Internacional de la Mujer Trabajadora se celebra el 8 de marzo.

Historia
El origen de esta fecha se remonta a 1857 cuando en Nueva York hubo una marcha de mujeres trabajadoras de una fábrica textil en protesta por las condiciones de su trabajo.

Otro hecho importante que condicionó esta fecha ocurrió en 1908 también en Nueva York cuando un grupo de mujeres trabajadoras, costureras industriales de grandes fábricas, se declaran en huelga para protestar por sus condiciones laborales, piden un aumento de los salarios, una reducción de la jornada laboral y el fin del trabajo infantil. Durante esta huelga pacífica 129 mujeres murieron quemadas en un incendio en la fábrica Cotton Textile Factory, este incendio fue provocado por los mismos dueños de la fábrica.
Se cree que esto ocurrió el 8 de marzo de ese año.

En 1909 se celebró por primera vez en los EEUU el día de la mujer trabajadora respondiendo a una declaración del Socialist Party of America. Este día, 8 de marzo, fue propuesto en 1910 como día internacional de la mujer trabajadora durante el Congreso Internacional de Mujeres Socialistas en Dinamarca. En 1911, al año siguiente y en respuesta a este decreto, más de un millón de mujeres y hombres europeos participaron en manifestaciones por demandas de igualdad para la mujer.

Reconocimiento
El 8 de marzo de 1977 la oficina de los Naciones Unidas declaró ‘El Día Internacional de Mujeres Trabajadores’, y el color para representar los esfuerzos de las mujeres que murieron es el lila.

Acuérdate
Es importante recordar que este día no es para celebraciones. Este día es para conmemoraciones y dar a las mujeres el respeto y la igualdad que se merecen. La situación de la mujer ha avanzado de forma muy significativa desde aquel 8 de marzo, sin embargo, todavía quedan muchas cosas por hacer para que la igualdad sea completa entre hombres y mujeres

Texto extraído de:
La Escuela Internacional, S.L.

Centeás - Camiños da Fin da Terra (2007)
(Xabier Cordal-Bieito Romero-LNL)

El puerto de Cariño (A Coruña) es un hermoso enclave de la comarca de Ortegal que se abre al sol naciente, entre el Cantábrico y las montañas. En esta Galicia que cambia con la rapidez del mundo, queremos rendir homenaje a las mujeres trabajadoras, a las de las fábricas de conservas, a las rederas, a las que mantenían el pequeño huerto y el lavadero comunal. Cierto día bajaron a la costa de Centeás y cogieron un bus para la ciudad. Llevaron consigo la memoria de la estirpe. La madre del poeta Xabier Cordal que torna siempre a Cariño a través de su recuerdo, era una de ellas.

(Texto extraído de:Youtube)

(....)

Dicen que morir por una idea es grandioso, heroico, y matar es horrible. Lo que olvidamos es que cada vez que alguien muere por una idea, hay otro que mata por ella. La muerte no merece la pena NUNCA porque la vida es el bien más preciado que tenemos, no las ideas.

No sé cómo estará este mundo cuando ellos crezcan, pero me gustaría que siquieran conservando esos ojos inocentes. Les damos la vida, pero, a veces, no sé para qué...